Мне снился кошмар

[ailonve]

Вот скажите - если бы я выложила рисунки в карандашной технике (простой карандаш, штриховка), в которых легко узнаётся моя рука, и сказала бы, что это нарисовала не я, а другая я, из параллельного мира - вы бы мне поверили?
Когда я рассказывала Артёму сон, проснувшись ночью с дикой трясучкой, я поняла, что не такой это кошмар. Но ведь, проснувшись, чувствовала собственное тяжёлое дыхание, которое не скоро утихло.
Просто летела в самолёте и пыталась найти свой блокнот, в который все мысли записываю. Вещь важная, там фрагменты будущих книг или глав. Самолёт - этакая гигантская изнутри штука с кучей кабин-купе. Нашла в одной вожатую (имя не вспомню, но лицо реально знакомое) и спросила, не находила ли она блокнот. Вон, говорит, на тумбочке возьми. Пробираюсь через гору хлама, хоп - а передо мной старый блокнот, давно исписанный и разодранный на листы. Целёхонек.
Покопалась в тумбочке и обнаружила то, что искала.
Но что это?
Обложка содрана, а весь блокнот изрисован карандашными рисунками. Моим стилем. Я такое никогда бы не нарисовала - это что-то вроде длинной истории, и там с моими героями (досталось Леоне и Конраду) происходит нечто по-настоящему жуткое (больше сказать не могу, до сих пор трясёт). И это не гуро, потому что мне не влом практиковать частичную расчленёнку.
Сунула подмышку, копаюсь дальше. Вожатая вышла, я тоже - надо было дальше искать. Наткнулась на сестрёнку, она начала мне что-то выговаривать (что я успела сделать?). Смотрю - жуткий блокнот уже у неё. Думаю, нафиг, ещё решит, что я подобным занимаюсь. Вырвала из рук, убежала.
Брожу по самолёту, и тут в голову приходит мысль - надо положить блокнот обратно в тумбочку. Я из параллельного мира поменяет блокноты, и всё устаканится.
Прибежала в каюту (купе, что оно там?), положила блокнот в тумбочку и накрыла полотенцем. Походила туда-сюда, снимаю полотенце - блокнот ещё там. Меня трясёт, чуть не плачу - верни мне мой блокнот! Снова накрыла, села.
Но, на минутку - чем оно должно быть, чтобы рисовать ТАКОЕ? Страшно.
Шаги за спиной. По телу электричеством бьёт ужас, и я разворачиваюсь.
Артём. Рассказываю, что происходит, он пытается меня утешить. Снимаю полотенце с тумбочки - а оттуда как посыпятся блокноты! На листах типографской краской отпечатаны картинки, какие-то истории на английском. И ни в одном больше нет ужасов.
Может, я через своё творчество хорошо на другую "я" повлияла?
Етить! Поняла, что это за сон. Человек раскрывается через творчество, и я дораскрывалась.