У нас не парикмахеры, а криворукие дуры с фобией чёлок. Давайте уж сразу налысо, чё б нет. Сука. Я не за "отрастёт" приходила.

@темы: РазКОШления

---

В начале недели (или на выходных?) на меня пытался напасть кошмар. Но, видимо, я снова что-то сделал не так - страх смазался и скукожился. Я что, совсем осмелел?..
Помню, что искала парикмахерскую (да, волосы мешаются уже на уровне подсознанки) и шла дворами, переключая в плеере песни. И то, откуда я их скачала, сильно влияло на размер плеера. Он то становился как планшет, то скукоживался до размеров микро-плеера, где даже экранчика нет.

@темы: Сны

---

25.10.2019 в 15:31

Пишет  Шано:

Да, именно так порой выглядело рентгеновское исследование в полевом военном госпитале в 1917 году. Это не виртуальная реальность и не визор из "Хроник Риддика". Это французский врач-рентгенолог ищет пулю в тазу раненого. Под столом находится источник рентгеновского излучения, а врач надел на себя флуороскоп, экран, который флуоресцирует под рентгеновскими лучами.

Как видим, тогда радиационной безопасностью никто не заморачивался. Точнее... Точнее заморачивался - берегли... руки. В начале XX века стало понятно, что радиация, в том числе - Х-лучи, вызывает дерматит. А поскольку флуороскоп нужно было придерживать, рука попадала под действие радиации.

Поэтому сначала появились флуороскопы со свинцовой защитой кистей вокруг держателей, а потом - "хэндс-фри" гарнитуры.





med-history.livejournal.com/169507.html

@темы: Разное

---

На работе чё-то приуныл. Выползаю на остановку, сажусь в маршрутку - дядя Володя звонит.
- Зарплату выдают!
Вылетела из маршрутки - и почти бегом обратно. Почти - ну не могу же я 15 минут бежать, да ещё в жару +11.
"Две или пять? Сейчас как дадут тыщу - и вертись как хочешь".
Однако выдали прям остатки зп, большую её часть. С визгом унеслась к фикспрайсу, где купила приглянувшуюся мне "булочку". Она же такая прелесть ^w^





А дома мама велела снять у неё тыщу и купить наконец лак - я ещё доски, отцом расписанные, не отреставрировала. Потому что лака-спрея нет - не буду же я мазать акриловым? Там какие-то заморочки с масляными красками, вот буду думать, как ими работать. Да, ещё ни разу.

@темы: РазКОШления, Фото, Котэ

---

Нижегородка перерождающаяся

Куда в машинах снег везут?©..
Нет, не так.
Куда утром люди едут, что запихиваются шпротами в маршрут дальнего следования? Не верю, что всем нужно на Телецентр или в БГУ. Между тем пазики №216 едут почти пустыми. Этим фактом я и воспользовалась. Теперь, если вижу, что нужные мне маршруты забиты и не присесть (а мне хочется спать плюс рюкзак тяжёлый и всё в нём нужно), жду 216 и доезжаю до Гостиного Двора. А дальше пешочком пять остановок до самой работы. Маршрут меняю, проходя то одними дворами, то другими, то вдоль дороги. Принесла фоточек.

Нестеров смотрит в будущее.

@темы: РазКОШления, Фото

---

Вести с работы

Когда-то в прошлом веке я золотил мини-доски. Сегодня увидела с напечатанным изображением.





Молитвенный уголок украсили образцами резьбы.



А такой столб я бы ни за что не взял. Это ж сколько в ним возиться надо...





Дорезанный мной столб. Шкуря четвёртый день, я уже просто был в шоке: из-за боли в плечах хотелось залезть на стенку и шипеть на всех, кто приблизится. Немного помогла шаль, но это трындец, товарищи. А ещё трындец сама шкурка - в первый день она так ухайдакала мне пальцы, что они стали шершавыми. Пришлось мыть руки таффскрабом - кремом, который отмывает трудносмываемые вещи. Некогда, в палеозое, мне его знакомая мамы подарила. Стёрла им шелушение, и на следующий день Артём выдал мне матерчатые перчатки. В них и шкурю. А Артём зашивает каждый вечер дыры на пальцах...
Увидите кривой столб - это делал я, горжусь.



В обед уже нечего было делать. Промаялась, шастая по мастерской, потом пошла донимать вернувшегося с обеда Женю. Он оглядел столб и слинял вниз, к ээ... станку? Чем вообще делают заготовки деталей?
Сижу - нету. Уже два часа подошло. Выхожу на крыльцо - идёт, тащит мегадеталь и образец.
Можете мне не верить, но эта штука легче столба в плане обработки. И интереснее.

@темы: Рабочее, РазКОШления, Фото

---

Дослушал "Дюну". Полез за следующими частями, но аннотации смели пыл. Чёт там жесть какая-то начнётся, ну её нафиг. Вот поэтому я никогда не буду писать взрослых книг. Застрял в малолетстве, слишком близко всё это воспринимаю.
Нортон в аудио - совсем чуть, и всё читано ещё при царе Горохе, а потом перечитано года четыре назад. Пришлось тыкать наобум, надеясь, что найду то, что в состоянии слушать. Признаться, в том жёстком состоянии, в котором я пребывал уже долго, мне не стоило прижимать себя "Дюной", но уж очень интересно было.
Кстати, перебравшись по случаю пылищи от ремонта обратно в свой закуток, я реально почувствовал себя лучше. То ли тише стало, то ли некий эгрегор мастеров давил. Третий день шкурю этот треклятый столб, из-за этого очень болят плечи. Ненавижу шкурить - потому и отдыхал, игнорируя предложения выйти пошкурить детали. Но это было в доисторические времена.
- Как день прошёл?
- Пыльно. Пыль на мне, и пыль во мне, - прикладываю руку к груди. - Вот тут. - Драматическая пауза. - Да, я ей дышу.
Вчера рискнула скачать "Дети капитана Гранта". Ну что сказать... как ни услышишь, так вечно с придыханием: "это же Жюль Вееерн!". А как послушаешь - мейнстрим своего времени. Я такие тексты не раз читал, сходу вспоминается Грин, хоть там немного другое направление (тот же мейнстрим "я обычный человек, а вокруг меня какая-то дичь и необычные люди покруче меня"). Я не ругаюсь, очень интересно. Но чего-то прям особенного, за гранью и рамками, чтобы мир развалился осколками и я узрел невиданное... я слишком завышаю восторги? Увы, я не знаю, как от этого избавиться. Но просто заведомо понимаю: если что-то где-то круто, я должен отойти, потому что я так никогда не смогу. А почитаешь - ок, может и смогу. Но не перечитывать же всё что видишь, тем более неинтересных жанров? Короче, мне снова нечем заняться, а когда мне нечем заняться, случается дичь.

@темы: РазКОШления

---

- Мама, а я завела питомца! - Сказала Люсия, когда моя персонажка забежала в дом.
Артём напрягся и вгляделся в монитор.
- Кто там?
- Лисёнок...
- Уф. Я уж думал, морозный паук или тролль.
- А что, так можно??? Паук будет шелестать лапками по дому и сшибать мебель и хускарлов?
Между тем я заменила верную Лидию на каджита Карло... Каджро... Карджо, кажется. Теперь ходим два каджита - Котейка Комочковна и "Эй, Караваджо!". Просто хотела видеть на себе броню Изгоев - дикарские повязки с бусами из черепов - но на девке смотрится так себе, мужик нужен. Бонусом - его мелодичный голос с интересными комментариями. Но мужа хочу именно из нордов.

Между тем мама залепила плиткой стены в ванной - почти до потолка. Старую плитку снимать не стала - под ней краска и мегатолстый слой штукатурки, чтобы плитка не упала. Получилось пёстренько, если можно так назвать белую и серую плитки разных размеров. Старую полочку между ванной и стеной оторвали - в ней наверняка всякая гадость завелась. Пока дырка.
На днях приходила мамина подруга с мужем, и они превратили кустарную работу в шедевр, модненько подвесив вроде бы не подходящее зеркало и палку для шторы. И дрелью привинтив вешалку для мочалок. Вот кто умеет. А мы полку для книг так повесили, что выглядит жутко, если посмотреть сбоку. Но держится, чоуж.

@темы: РазКОШления, игры

---

А ведь Фаул скоро станет мейнстримом... такая светлая память о сюжете, чувство, что ты приобщился к другому миру - всё будет безжалостно растоптано, опошлено, отшипперено... Я сейчас-то смотрю, как фаны из гетеро делают пидоров, и сразу отторжение первоисточника. Привет, "Благие знамения". Вы останетесь в памяти как приют пидоров.
Не, к ЛГБТ я нормально, да и за фанфиками никуда не лезу. Но это всё будет в лентах, и я с ужасом жду наплыва всего этого.

@темы: РазКОШления

---

@темы: пишу, Фанарты, Рисунки

---

Никогда. Больше. Не. Заведу. Друзей.
Мессенджеры зло. Мне никто не верит. Нет интонации, которая нужна.
Никогда больше. И пусть комплексы меня нах сожрут.
Сердце давит. Лучше бы раздавило совсем.

@темы: РазКОШления

---

Картоха.

Её вообще можно есть сырой? Ну то есть, она жёсткая - для зубов полезно, и вполне разжёвывается. Плюс вкус нейтральный. Или там чего-то может не усвоиться?

@темы: РазКОШления

---

Вот ничего в мире нового... Я-то думала: какая офигенная идея эти крестражи Волдемора. А потом Артём рассказал мне о филактериях личей. Хотя сделать множество филактерий - идея и правда хорошая. Но сунь Волдемор крестраж в космический спутник, перед героями встала бы невыполнимая задача извлечь его оттуда.

@темы: РазКОШления

---

Умные люди!

Вот давно назрел вопрос. В последнее время стало модно подбирать за своими собаками отходы. Но в полиэтиленовых пакетиках отходы не будут так быстро разлагаться, плюс дополнительная нагрузка на свалки. Почему тупо не закапывать хотя бы тогда, когда земля не промёрзла?

@темы: РазКОШления

---

Плацкарт - он такой.

...или Артём продолжает отжигать.

@темы: Ржач, РазКОШления, игры

---

Нифига не оригинально, но я сделал и поржал.



Второй день гастрономический экстаз. Наконец попросила у мамы суп, о котором напрочь забыла. А вчера муж утром упал спать, и я пошёл на работу без обеда. Забежала в поликлинику, где терапевт сказал, что у меня железное здоровье - так что прибыла на работу к 12. По пути захватила хот-дог, по которому долго тосковала, и решила заполировать его йогуртом. Попался удивительный - с лаймом и мятой.

В понедельник с Артёмом пошли за сосисками, и я от нечего делать предложила зайти полюбоваться на китч. Зарулили в отдел игрушек, где попалась очаровательная "викторианская" зайка. Жалко, надо было выбирать, и я выбрала куклу - тоже за 400, которая продавалась возле работы. Просто куклу я хотела переделать, а это займёт меня надолго, в отличие от готовой зайки. Потому что мне таки надо чем-то заниматься, пока я не двинулся.

Немного достопримечательностей по дороге на работу

Прихожу на работу, а на моём месте Васька расселся.



Иду в туалет - Мурка нагулялась, домой просится. Прохожу холл - Рыжик сидит. Погладила - так он хвостом яростно завилял, как собака. Вот и верь стереотипам.

А тут облака вечером.

@темы: Рабочее, РазКОШления, Фото, Котэ

---

16.10.2019 в 20:14

Пишет  Голландская рулетка:

Сорок вторая неделя (14-20 октября)
«Чтобы менять реальность, нужно не так уж много: любовь к людям, талант, сила веры. Собственно, все». — Эльфика

Сегодня мы хотим поделиться с вами замечательной притчей Ирины Семиной (Эльфики) о поиске своего призвания.
А вы его уже нашли? Ищете?..

***

Художником он стал просто потому, что после школы надо было куда-то поступать. Он знал, что работа должна приносить удовольствие, а ему нравилось рисовать — так и был сделан выбор: он поступил в художественное училище.
К этому времени он уже знал, что изображение предметов называется натюрморт, природы — пейзаж, людей — портрет, и еще много чего знал из области избранной профессии. Теперь ему предстояло узнать еще больше. «Для того, чтобы импровизировать, сначала надо научиться играть по нотам, — объявил на вводной лекции импозантный преподаватель, известный художник. — Так что приготовьтесь, будем начинать с азов».

Он начал учиться «играть по нотам». Куб, шар, ваза… Свет, тень, полутень… Постановка руки, перспектива, композиция… Он узнал очень много нового — как натянуть холст и самому сварить грунт, как искусственно состарить полотно и как добиваться тончайших цветовых переходов… Преподаватели его хвалили, а однажды он даже услышал от своего наставника: «Ты художник от бога!». «А разве другие — не от бога?», — подумал он, хотя, чего скрывать, было приятно.
Но вот веселые студенческие годы остались позади, и теперь у него в кармане был диплом о художественном образовании, он много знал и еще больше умел, он набрался знаний и опыта, и пора было начинать отдавать. Но… Что-то у него пошло не так.

Нет, не то чтобы ему не творилось...

Нет, не то чтобы ему не творилось. И не то чтобы профессия разонравилась. Возможно, он просто повзрослел и увидел то, чего раньше не замечал. А открылось ему вот что: кругом кипела жизнь, в которой искусство давно стало товаром, и преуспевал вовсе не обязательно тот, кому было что сказать миру — скорее тот, кто умел грамотно подавать и продавать свое творчество, оказаться в нужное время, в нужном месте, с нужными людьми. Он, к сожалению, так этому и не научился. Он видел, как его товарищи мечутся, ищут себя и свое место под солнцем, а некоторые в этих метаниях «ломаются», топят невостребованность и неудовлетворенность в алкоголе, теряют ориентиры, деградируют… Он знал: часто творцы опережали свою эпоху, и их картины получали признание и хорошую цену только после смерти, но это знание мало утешало.

Он устроился на работу, где хорошо платили, целыми днями разрабатывал дизайн всевозможных буклетов, визиток, проспектов, и даже получал от этого определенное удовлетворение, а вот рисовал все меньше и неохотнее. Вдохновение приходило все реже и реже. Работа, дом, телевизор, рутина… Его все чаще посещала мысль: «Разве в этом мое призвание? Мечтал ли я о том, чтобы прожить свою жизнь вот так, «пунктиром», словно это карандашный набросок? Когда же я начну писать свою собственную картину жизни? А если даже и начну — смогу ли? А как же «художник от бога»?». Он понимал, что теряет квалификацию, что превращается в зомби, который изо дня в день выполняет набор определенных действий, и это его напрягало.

Чтобы не сойти с ума от этих мыслей, он стал по выходным отправляться с мольбертом в переулок Мастеров, где располагались ряды всяких творцов-умельцев. Вязаные шали и поделки из бересты, украшения из бисера и лоскутные покрывала, глиняные игрушки и плетеные корзинки — чего тут только не было! И собратья-художники тоже стояли со своими нетленными полотнами, в больших количествах. И тут была конкуренция…
Но он плевал на конкуренцию, ему хотелось просто творить… Он рисовал портреты на заказ. Бумага, карандаш, десять минут — и портрет готов. Ничего сложного для профессионала — тут всего и требуется уметь подмечать детали, соблюдать пропорции да слегка польстить заказчику, так, самую малость приукрасить натуру. Он это делал умело, его портреты людям нравились. И похоже, и красиво, лучше, чем в жизни. Благодарили его часто и от души.
Теперь жить стало как-то веселее, но он отчетливо понимал, что это «живописание» призванием назвать было бы как-то… чересчур сильно. Впрочем, все-таки лучше, чем ничего.

Однажды он сделал очередной портрет, позировала ему немолодая длинноносая тетка, и пришлось сильно постараться, чтобы «сделать красиво». Нос, конечно, никуда не денешь, но было в ее лице что-то располагающее (чистота, что ли?), вот на это он и сделал акцент. Получилось неплохо.
— Готово, — сказал он, протягивая портрет тетке. Та долго его изучала, а потом подняла на него глаза, и он даже заморгал — до того пристально она на него смотрела.
— Что-то не так? — даже переспросил он, теряясь от ее взгляда.
— У вас призвание, — сказала женщина. — Вы умеете видеть вглубь…
— Ага, глаз-рентген, — пошутил он.
— Не то, — мотнула головой она. — Вы рисуете как будто душу… Вот я смотрю и понимаю: на самом деле я такая, как вы нарисовали. А все, что снаружи — это наносное. Вы словно верхний слой краски сняли, а под ним — шедевр. И этот шедевр — я. Теперь я точно знаю! Спасибо.
— Да пожалуйста, — смущенно пробормотал он, принимая купюру — свою привычную таксу за блиц-портрет.
Тетка была, что и говорить, странная. Надо же, «душу рисуете»! Хотя кто его знает, что он там рисовал? Может, и душу… Ведь у каждого есть какой-то внешний слой, та незримая шелуха, которая налипает в процессе жизни. А природой-то каждый был задуман как шедевр, уж в этом он как художник был просто уверен!

Теперь его рисование наполнилось каким-то новым смыслом. Нет, ничего нового в технологию он не привнес — те же бумага и карандаш, те же десять минут, просто мысли его все время возвращались к тому, что надо примериться и «снять верхний слой краски», чтобы из-под него освободился неведомый «шедевр». Кажется, получалось. Ему очень нравилось наблюдать за первой реакцией «натуры» — очень интересные были лица у людей.
Иногда ему попадались такие «модели», у которых душа была значительно страшнее, чем «внешний слой», тогда он выискивал в ней какие-то светлые пятна и усиливал их. Всегда можно найти светлые пятна, если настроить на это зрение. По крайней мере, ему еще ни разу не встретился человек, в котором не было бы совсем ничего хорошего.

— Слышь, братан! — однажды обратился к нему крепыш в черной куртке. — Ты это… помнишь, нет ли… тещу мою рисовал на прошлых выходных.
Тещу он помнил, на старую жабу похожа, ее дочку — постареет, крысой будет, и крепыш с ними был, точно. Ему тогда пришлось напрячь все свое воображение, чтобы превратить жабу в нечто приемлемое, увидеть в ней хоть что-то хорошее.
— Ну? — осторожно спросил он, не понимая, куда клонит крепыш.
— Так это… Изменилась она. В лучшую сторону. Как на портрет посмотрит — человеком становится. А так, между нами, сколько ее знаю, жаба жабой…
Художник невольно фыркнул: не ошибся, значит, точно увидел…
— Ну дык я тебя спросить хотел: можешь ее в масле нарисовать? Чтобы уже наверняка! Закрепить эффект, стало быть… За ценой не постою, не сомневайся!
— А чего ж не закрепить? Можно и в масле, и в маринаде, и в соусе «майонез». Только маслом не рисуют, а пишут.
— Во-во! Распиши ее в лучшем виде, все оплачу по высшему разряду!

Художнику стало весело. Прямо «портрет Дориана Грея», только со знаком плюс! И раз уж предлагают — отчего не попробовать?
Попробовал, написал. Теща осталась довольна, крепыш тоже, а жена его, жабина дочка, потребовала, чтобы ее тоже запечатлели в веках. От зависти, наверное. Художник и тут расстарался, вдохновение на него нашло — усилил сексуальную составляющую, мягкости добавил, доброту душевную высветил… Не женщина получилась — царица!
Видать, крепыш был человеком широкой души и впечатлениями в своем кругу поделился. Заказы посыпались один за другим. Молва пошла о художнике, что его портреты благотворно влияют на жизнь: в семьях мир воцаряется, дурнушки хорошеют, матери-одиночки вмиг замуж выходят, у мужиков потенция увеличивается.
Теперь не было времени ходить по выходным в переулок Мастеров, да и контору свою оставил без всякого сожаления. Работал на дому у заказчиков, люди все были богатые, платили щедро, передавали из рук в руки. Хватало и на краски, и на холсты, и на черную икру, даже по будням. Квартиру продал, купил побольше, да с комнатой под мастерскую, ремонт хороший сделал. Казалось бы, чего еще желать? А его снова стали посещать мысли: неужели в этом его призвание — малевать всяких «жаб» и «крыс», изо всех сил пытаясь найти в них хоть что-то светлое? Нет, дело, конечно, хорошее, и для мира полезное, но все-таки, все-таки… Не было у него на душе покоя, вроде звала она его куда-то, просила о чем-то, но вот о чем? Не мог расслышать.

Однажды его неудержимо потянуло напиться. Вот так вот взять — и в драбадан, чтобы отрубиться и ничего потом не помнить. Мысль его напугала: он хорошо знал, как быстро люди творческие добираются по этому лихому маршруту до самого дна, и вовсе не хотел повторить их путь. Надо было что-то делать, и он сделал первое, что пришло в голову: отменил все свои сеансы, схватил мольберт и складной стул и отправился туда, в переулок Мастеров. Сразу стал лихорадочно работать — делать наброски улочки, людей, парка, что через дорогу. Вроде полегчало, отпустило…
— Простите, вы портреты рисуете? Так, чтобы сразу, тут же получить, — спросили его. Он поднял глаза — рядом женщина, молодая, а глаза вымученные, словно выплаканные. Наверное, умер у нее кто-то, или еще какое горе…
— Рисую. Десять минут — и готово. Вы свой портрет хотите заказать?
— Нет. Дочкин.
Тут он увидел дочку — поперхнулся, закашлялся. Ребенок лет шести от роду был похож на инопланетянчика: несмотря на погожий теплый денек, упакован в серый комбинезон, и не поймешь даже, мальчик или девочка, на голове — плотная шапочка-колпачок, на лице — прозрачная маска, и глаза… Глаза старичка, который испытал много-много боли и готовится умереть. Смерть в них была, в этих глазах, вот что он там явственно узрел.
Он не стал ничего больше спрашивать. Таких детей он видел по телевизору и знал, что у ребенка, скорее всего, рак, радиология, иммунитет на нуле — затем и маска, и что шансов на выживание — минимум. Неизвестно, почему и откуда он это знал, но вот как-то был уверен. Наметанный глаз художника, подмечающий все детали… Он бросил взгляд на мать — да, так и есть, она знала. Внутренне уже готовилась. Наверное, и портрет захотела, потому что последний. Чтоб хоть память была…

— Садись, принцесса, сейчас я тебя буду рисовать, — сказал он девочке-инопланетянке. — Только смотри, не вертись и не соскакивай, а то не получится.
Девочка вряд ли была способна вертеться или вскакивать, она и двигалась-то осторожно, словно боялась, что ее тельце рассыплется от неосторожного движения, разлетится на мелкие осколки. Села, сложила руки на коленях, уставилась на него своими глазами мудрой черепахи Тортиллы, и терпеливо замерла. Наверное, все детство по больницам, а там терпение вырабатывается быстро, без него не выживешь.
Он напрягся, пытаясь разглядеть ее душу, но что-то мешало — не то бесформенный комбинезон, не то слезы на глазах, не то знание, что старые методы тут не подойдут, нужно какое-то принципиально новое, нетривиальное решение. И оно нашлось! Вдруг подумалось: «А какой она могла бы быть, если бы не болезнь? Не комбинезон дурацкий, а платьице, не колпак на лысой головенке, а бантики?». Воображение заработало, рука сама по себе стала что-то набрасывать на листе бумаги, процесс пошел.
На этот раз он трудился не так, как обычно. Мозги в процессе точно не участвовали, они отключились, а включилось что-то другое. Наверное, душа. Он рисовал душой, так, как будто этот портрет мог стать последним не для девочки, а для него лично. Как будто это он должен был умереть от неизлечимой болезни, и времени оставалось совсем чуть-чуть, может быть, все те же десять минут.

— Готово, — сорвал он лист бумаги с мольберта. — Смотри, какая ты красивая!
Дочка и мама смотрели на портрет. Но это был не совсем портрет и не совсем «с натуры». На нем кудрявая белокурая девчонка в летнем сарафанчике бежала с мячом по летнему лугу. Под ногами трава и цветы, над головой — солнце и бабочки, улыбка от уха до уха, и энергии — хоть отбавляй. И хотя портрет был нарисован простым карандашом, почему-то казалось, что он выполнен в цвете, что трава — зеленая, небо — голубое, мяч — оранжевый, а сарафанчик — красный в белый горох.
— Я разве такая? — глухо донеслось из-под маски.
— Такая-такая, — уверил ее художник. — То есть сейчас, может, и не такая, но скоро будешь. Это портрет из следующего лета. Один в один, точнее фотографии.
Мама ее закусила губу, смотрела куда-то мимо портрета. Видать, держалась из последних сил.
— Спасибо. Спасибо вам, — сказала она, и голос ее звучал так же глухо, как будто на ней тоже была невидимая маска. — Сколько я вам должна?
— Подарок, — отмахнулся художник. — Как тебя зовут, принцесса?
— Аня…
Он поставил на портрете свою подпись и название: «Аня». И еще дату — число сегодняшнее, а год следующий.
— Держите! Следующим летом я вас жду. Приходите обязательно!
Мама убрала портрет в сумочку, поспешно схватила ребенка и пошла прочь. Ее можно было понять — наверное, ей было больно, ведь она знала, что следующего лета не будет. Зато он ничего такого не знал, не хотел знать! И он тут же стал набрасывать картинку — лето, переулок Мастеров, вот сидит он сам, а вот по аллее подходят двое — счастливая смеющаяся женщина и кудрявая девочка с мячиком в руках. Он вдохновенно творил новую реальность, ему нравилось то, что получается. Очень реалистично выходило! И год, год написать — следующий! Чтобы чудо знало, когда ему исполниться!
— Творите будущее? — с интересом спросил кто-то, незаметно подошедший из-за спины.
Он обернулся — там стояла ослепительная красавица, вся такая, что и не знаешь, как ее назвать. Ангел, может быть? Только вот нос, пожалуй, длинноват…
— Узнали? — улыбнулась женщина-ангел. — Когда-то вы сотворили мое будущее. Теперь — будущее вот этой девочки. Вы настоящий Творец! Спасибо…
— Да какой я творец? — вырвалось у него. — Так, художник-любитель, несостоявшийся гений… Говорили, что у меня талант от бога, а я… Малюю потихоньку, по мелочам, все пытаюсь понять, в чем мое призвание.
— А вы еще не поняли? — вздернула брови женщина-ангел. — Вы можете менять реальность. Или для вас это не призвание?
— Я? Менять реальность? Да разве это возможно?
— Отчего же нет? Для этого нужно не так уж много! Любовь к людям. Талант. Сила веры. Собственно, все. И это у вас есть. Посмотрите на меня — ведь с вас все началось! Кто я была? И кто я теперь?
Она ободряюще положила ему руку на плечо — словно крылом обмахнула, улыбнулась и пошла.
— А кто вы теперь? — запоздало крикнул он ей вслед.
— Ангел! — обернулась на ходу она. — Благодарю тебя, Творец!

…Его и сейчас можно увидеть в переулке Мастеров. Старенький мольберт, складной стульчик, чемоданчик с художественными принадлежностями, большой зонт… К нему всегда очередь, легенды о нем передаются из уст в уста.
Говорят, что он видит в человеке то, что спрятано глубоко внутри, и может нарисовать будущее. И не просто нарисовать — изменить его в лучшую сторону. Рассказывают также, что он спас немало больных детей, переместив их на рисунках в другую реальность. У него есть ученики, и некоторые переняли его волшебный дар и тоже могут менять мир. Особенно выделяется среди них белокурая кудрявая девочка лет четырнадцати, она умеет через картины снимать самую сильную боль, потому что чувствует чужую боль как свою. А он учит и рисует, рисует… Никто не знает его имени, все называют его просто — Творец. Что ж, такое вот у человека призвание…

Рулетка запускается!

@темы: Разное

---

Скайрим (много личного мнения и надругательства над трупами)

За два дня я не отошёл от стресса, и было огромным облегчением, когда выяснилось, что в понедельник мы не работаем (Покров). Поэтому до двух ночи я под руководством Артёма бегала по Скайриму в поисках хоркеров и устриц. Сегодня весь день снова приключалась, а муж помогал советами. Проржались знатно.

- Это кто был-то? - Спрашиваю, переставая резать уже минуту как труп.
- Культисты.
- Культисты, - бормочу, бегая и обирая мертвецов. - Культивируют культ культи.
- Ты сегодня в ударе, да?

Перепутала время, и персонажка поспала днём. Выбегаю на улицу - ночь. Лень было возвращаться в спальню, щёлкнула "подождать N часов". Наступило утро - и прямо передо мной с крыши навернулся стражник. Кувыркнулся и пошёл по своим делам.

Фото и шутейки

Немного соблазнительных поз.



Играю за Братьев Дури, так что талморцы у нас пидоры. Скрин как никогда это раскрывает во всей красе. К тому же после налёта на их "гестапо" я утвердился в своём намерении перебить этих остроухих.



Кажется, он мне не доверяет - вон как рьяно следит. Не стоит благодарности, что я вам тут помогла и воскресила соратника.



А на севере... кто-то смог.



Взрывное чаепитие!



Стражник эпичен.













Разобралась с разбойниками, таскаю по лестнице трупы.
- Скинь Криком, - советует Артём.
- Фус... Ро!
- В кусты улетел? Там ему и место.
- Нет, - упрямлюсь я. - Они должны быть вместе... да, я суровый шиппер.
- Поэт некрофанфиков!
Пока я отходила за чаем, Артём устроил эпик.







А потом ещё протаранил врагов "Колесницей судьбы".

@темы: РазКОШления, игры

---

Киборг едет в Выборг...

Вчерашнюю деталь я добил где-то в 11. Женя подумал-прикинул, осталось ли чего ещё, и предложил мне пойти домой. Но по пути в мастерскую мы наткнулись на директора, и тот велел добить столб. И я такой мысленно:

Потому что столб - это столб, большая бандурина. С другой стороны, если резать по сегментам, то не так уж страшно. Надо было отказаться в тот момент, потому что меня уже давил стресс, но я не придал ему большого значения.

Что есть и что должно быть.













Под конец дня директор притащил вот такую штуку под козырёк. Сказал написать красным, который теряется на коричневом фоне.
- И крась так, как будто не машина печатала, а от руки красили.
Ну я уже упоминал, что все, кто смотрел на прорезанные мной иконы, были уверены, что их резала машина. Спасибо, дорогой директор. Теперь я точно киборг.





Это вспышка, она всё делает ярче.



И вот на деревяшке меня уже порвало. Крашу и молча позорно реву. Домой хочется, уже пять, да ещё зп не дают, и жить некуда... вот так всё разом. Потом, конечно дали две тыщи, но это ж издевательство.
Домой ехала, врубив в плеере на полную громкость Аматори. Ещё Стигматой заполировала от остановки до дома, и полегчало.

@темы: Рабочее, РазКОШления, Фото

---

Мы с Вени заведовали Чистилищем, которое было нашей комнатой. К нам попали две девушки-сестры и два парня. И вот какой-то праздник. В углу комнаты появилась гора подарков, и прибывшие кинулись к ним. Мы с Вени молча стояли в сторонке: нам-то никто ничего не пришлёт. Однако выяснилось, что нам были подарки и для нас. Мне мама испекла пирог со спайсом (он же спайс-меланж, он же пряность, спасибо, Дюна) из книги с рецептами. Я в него вгрызлась и начала жевать мягкие страницы, наблюдая, как остальные, в том числе и сестра, распаковывают свои посылки. Потом спохватилась и побежала на кухню, чтобы приготовить всем чаю. А пока закипал, резала остатки пирога на квадратики.

@темы: Сны