[Василисище]

Пишет  Lady_Noel:
Пишет  ellian:

Мне нужен спутник
Очередной грелочный рассказ. Про нетворкинг, делегирование и смысл жизни.
Самый позитивный комментарий, которым его удостоили: "Стилизация под раннего Лукьяненко, местами удачная". Причем, я подозреваю, комментатор хотел поругать, а получился комплимент: в былые времена Лукьяненко говорил правильные вещи и подбирал для них правильные слова. А потом повзрослел и стал бояться пафоса. Это со всеми нами случается.
Кстати, я не то чтобы сознательно писала "стилизацию под Лукьяненко", я про него вообще не думала. Но да: как ни крути, в рассказе очень сильно звучит эхо тех текстов, которые я читала двадцать лет назад.

***

Мне нужен спутник

- Мне нужен спутник.
Ствол пистолета уперся мне в лоб. Я вздрогнул. Получить пулю в башку - не слишком-то приятно. Не смертельно, конечно, но довольно болезненно. Никому не пожелаю.
- Спутник, - повторил Стрелок. - А не клоун.
Он брезгливо отбросил фотографию девчонки с длинной фиолетово-желтой челкой.
- Поверь моему опыту, Стрелок: эта девочка - та, кто тебе нужен. Ты воин, она вор - отличная команда.

И главное, Крадунья Желаний входит в число тех немногих, кто способен выдержать его взрывную ярость. А ей нужен защитник, хоть она и не признается в этом даже себе. Они поладят.
Вслух я, конечно, этого не сказал. Клиенты просят найти им спутника, но почему-то приходят в бешенство, как только я заговариваю об особенностях их характера.
Уверенный тон подействовал. Пистолет неохотно опустился в кобуру. Брезгливая гримаса спряталась в уголках губ.
- Смотри у меня, Координатор. Если подсунул фуфло - вернусь и пристрелю.
“Когда ты вернешься, меня уже не будет в живых”, - мрачно подумал я. А вслух произнес:
- Береги ее. Она очень нужна миру.


***

Из дурацкого суеверия, то ли придуманного мной же, то ли подхваченного от кого-то из клиентов, я никогда не смотрю вслед уходящим. Я дождался, пока исчезнет грунтовка, которая привела сюда Стрелка, и только тогда вышел на крыльцо. Перед домом раскинулась привычная, знакомая до каждой травинки поляна, окруженная густым лесом.
Смена времен года на Перекрестке не подчиняется никаким законам. Сегодня была осень.
В осеннем воздухе иногда чувствуется сладковатый привкус тления, но в тот день воздух был пронзительно горьким. У меня перехватило горло. Еще два дела - и я больше не смогу вдохнуть этот запах.
Я подошел к могучему кедру, растущему на краю поляны, обхватил его руками, прижался лбом к прохладному шершавому стволу. Он вечен. Он подпирал кроной небеса задолго до меня - и будет расти, когда меня не станет. Но он не может подарить мне ни секунды своего бессметрия.
У меня нет ни должностных инструкций, ни свода правил. Перекресток не разговаривает со мной. Вся необходимая информация у меня внутри, она просто вспоминается в нужный момент. Так, например, я всегда знал, что после завершения десятитысячного дела меня не станет. Нет нужды записывать выполненные дела: в сознании есть особое место, где сменяют друг друга числа, ведя обратный отсчет. Когда-то я полагал этот счетчик просто забавной особенностью и почти не вспоминал о нем, но теперь стоит закрыть глаза - и тревожно-алые цифры сами всплывают перед внутренним взором.
До десяти тысяч осталось всего два дела. Что случится, если я не буду закрывать этот счет? Смогу ли я жить вечно?

***


Очередной запрос пришел почтой. Я был бы рад поболтать с Курьером, но он всегда страшно спешит. Вот и сейчас: бросил пакет на крыльцо, махнул мне рукой и умчался на своем байке - только шины взвизгнули по асфальту.
В конверте нашлась открытка, стилизованная под черно-белую, потускневшую от времени фотографию: площадь небольшого городка, фонтан в виде юноши, прижимающего руки к груди, вокруг - кованные скамейки. На одной из них сидит молодой человек.
Каменный юноша на картинке безуспешно пытался остановить хлещущий из груди поток, живой юноша спокойно и отрешенно смотрел в сторону, но почему-то они казались отражением друг друга.
Ни подписи, ни сообщения. Впрочем, мне они без надобности. Я закрыл глаза и услышал шепот, приглушенный слоями разделяющих нас реальностей: “Мне нужен спутник…”
- Координатор. Вы откликнулись на мой зов. Благодарю.
Площадь была точно такая же, как на открытке. Даже красок не прибавилось: все те же буровато-серые булыжники мостовой, льдистый гранит фонтана, черный чугун скамеек. Узенькие улочки разбегались в разные стороны от площади и терялись в темноте. Только глаза у живого юноши оказались ярко-синими: дерзкий художник прокрался в эту бесцветную реальность и щедро раскрасил радужку ультрамарином.
Тучи скребли по крышам домов. Воздух был затхлым, словно над нами нависал свинцовый потолок вместо неба.
- Здесь всегда так… - я замялся, подбирая подходящее слово.
- Мрачно? - ничуть не смутившись, подсказал юноша. - Нет, не всегда. Только когда у меня на душе тоскливо. Понимаете, у нас с городом одно сердце на двоих. Когда плохо мне - плохо ему. Он без меня не может, но и я без него не выживу. Некоторые меня жалеют, но я не хочу другой жизни. Здесь я на своем месте.
Я покачал головой:
- Спутники делят дорогу. Вряд ли кто-то захочет приковать себя к городу. Разве вам не хватает друг друга?
Он покосился на гранитного двойника.
- Нам не хвает воздуха. Без него мы умираем.
“Я тоже не хочу умирать, - признался я мысленно. - Понимаю вас обоих.”
Но вслух ограничился сухой ритуальной формулой:
- Ваш запрос услышан и принят, - и чуть мягче добавил: - Я постараюсь найти для вас решение. Но обещать не могу. Сложная задача...

***

Как-то раз я пытался объяснить Крадунье Желаний суть своей работы. Она непочтительно фыркнула:
- Все понятно. Брачное агенство для тараканов. Так бы сразу и сказал.
- У меня не брачное агентство, - обиделся я. - Моя задача - найти спутника. А уж для любви или для битвы - не мне решать. И при чем здесь тараканы?
- Не дуйся! На сердитых воду возят. То, что ты называешь “особенностями характера”, в моем мире зовут “тараканами”. Их принято стыдиться и прятать друг от друга.
Она задумчиво пожевала кончик разноцветной челки и добавила:
- Ну да, это многое объясняет. Если тараканов не прятать, то и Координатор не нужен. Мы бы и так находили друг друга.

Забавное словечко обосновалось в моем лексиконе так же прочно и незаметно, как его живые сородичи.
Тараканы бывают разные. Например, привычка направлять пистолет собеседнику в лоб - это сравнительно безобидное насекомое. Преданность другому - намного серьезнее. Мало кто желает заполучить спутника, чье сердце уже отдано - и не важно, человеку, делу или месту.

Я тасовал фотографии, перелистывал судьбы, перебирал нити дорог, пытаясь найти того единственного путника, который подойдет Сердцу Города.
Бесполезно. Дорога может идти сквозь город или мимо города, но не может идти вместе с ним. Задача казалась нерешаемой. Как раз то, что нужно, когда решение ведет к смерти.

Клиенты стучались в мою дверь, я принимал их запросы - ритуальная формула выскальзывала изо рта легко и бездумно - и откладывал в дальний уголок сознания. Я пытался отложить смерть, не замечая, что откладываю жизнь.

***

Странница появилась на пороге рано утром. Вместе с ней в дом ворвался ветер: швырнул к моим ногам желтый песок пустыни, сбрызнул ноздри запахом талого снега, вмиг заполнил тесную прихожую гулом далеких городов... и стих.
- Мне нужен спутник, - сказала она. И обезоруживающе улыбнулась: - Привет. Извини, что разбудила. У тебя кофе есть?
- В шкафчике на верхней полке.
Я посторонился. Кто я такой, чтобы стоять на пути ветра?
- Садись, я тебе тоже сварю.
Я послушно уселся за стол и, подперев голову, наблюдал за ураганом, носящимся по моей кухне. Длинное зеленое платье металось, как пламя на ветру. У меня каждый раз екало сердце - казалось, она вот-вот запнется и упадет или что-нибудь тяжелое рухнет ей на голову. Но волшебным образом все оставалось на местах.
Я не удивлялся, что Странница свободно ориентируется на моей кухне. Она везде чувствует себя как дома - ведь своего дома у нее нет.
- Тебе нужен спутник, - напомнил я. - И?..
- Угу, - две кружки с глухим стуком опустились на деревянный стол.
Я вдохнул пряный аромат. Кофе, гвоздика, кардамон, ускользающая нотка имбиря - Странница угадала мой любимый рецепт. Но было в этом букете что-то неуловимо чуждое. Терпкие горные травы, соленый морской бриз... и что-то еще, тревожное и радостное одновременно. Что-то такое, для чего в моем лексиконе не хватало слов.
Каково это - закрыть за собой дверь и уйти, зная, что никогда больше не вернешься? Еще одна дикая мысль, которая раньше не забредала мне в голову. Я - часть Перекрестка. Все дороги идут через меня, но у меня нет своей дороги.
- На самом деле мне не нужен спутник, - вдруг сказала она, устраиваясь на табуретке. Торнадо утихомирилось. В кухне стало просторнее.
Я вопросительно поднял бровь.
- Не могу объяснить, - Странница беспомощно развела руками. - Я живу дорогой, понимаешь? Мне никто не нужен. Я встречаюсь с разными людьми - с кем-то сразу расстаюсь, с кем-то иду до следующего перекрестка. Но не дальше! Меня это устраивает. Как представлю, что кто-то будет шагать рядом со мной всю дорогу… Бррррр, - она передернулась, расплескав кофе по столешнице. - Но иногда вот здесь тянет, где сердце. Как будто не хватает чего-то. Или кого-то.
Странница смотрела на меня, ожидая чуда. А я не мог ей помочь.
Я не готов.
У меня нет своей дороги, это правда. Но я могу уйти вслед за гостьей по ее пути и свернуть на ближайшей развилке. Сейчас, пока алая двойка не превратилась в бесцветный ноль.
Мы в молчании допили кофе. Странница сполоснула чашки, вытерла лужицу со стола. Потом бесшумно - куда только делся ураган? - вышла из дома и прикрыла за собой дверь.
Я не пытался ее остановить. Даже не шевельнулся, когда она аккуратно отцепляла мои пальцы от кружки. Меня в тот момент не было в кухне - я скитался по чужим дорогам. Ночь сменялась днем, пустыня - топким болотом. Тайные тропинки и многополосные шоссе послушно ложились под ноги. Я бродяжничал так давно, что уже забыл, кто я и откуда. В пути не было ни цели, ни смысла - только память о том, что где-то далеко позади осталось мое место и мое дело. Я предал его в надежде спастись от неизбежного, но разве можно убежать от себя? Особенно если ты бессмертен...
Все это представилось так ясно, словно когда-то уже происходило со мной.

Я выскочил на крыльцо. Странница шагала легко, приплясывая в неслышном мне ритме. У нее вечный танец с дорогой - иногда романтический вальс, иногда страстное танго или легкомысленная самба. Там, где двое слились в танце, третий лишний. Но между танцами необходима передышка.
- Странница! Постой!
Она остановилась. С любопытством смотрела, как я приближаюсь.
- Тебе не нужен спутник. Тебе нужно место, куда возвращаться.
Я протянул ей открытку с черно-белым юношей, единым в двух лицах.
- Он ждет тебя. Всегда будет ждать.

***

Я смотрел ей вслед, пока летящая фигурка не скрылась за поворотом. Впервые увидел, как уходит, зарастая травой, дорога - мой последний шанс покинуть Перекресток. Почувствовал, как гравий под ногами превращается в мягкую, чуть пружинящую землю.
Лег на траву. Небо из призрачно-серого стало лазурным. Верхушки деревьев окрасились розовым золотом.
- Ты победил, - сказал я небу. - Мне не уйти от тебя.
Перекресток молчал. Как всегда.
- Я хотел быть для тебя исключительным. Надеялся, что ты заговоришь со мной. “Мы отлично поработали вместе, Координатор,” - скажешь ты... Я ошибался. Для разговоров нужны люди. Жаль, что я понял это слишком поздно.
Перекресток молча наблюдал за мной.
- Мне нужен спутник… - прошептал я. И уже не услышал своего голоса.


***

- Ну хватит притворяться. Подъем! - сказали у меня над ухом и ощутимо ткнули пальцем под ребра. Без всякого почтения к умирающему.
Я охнул и открыл глаза. Сначала показалось, что в моей комнате полно народу. Только через пару мгновений дошло: здесь всего четыре человека. Просто мне редко доводилось видеть столько людей сразу.
Одного - вернее, одну - из присутствующих я знал. Она насмешливо разглядывала меня, покусывая кончик фиолетово-желтой челки. Молодая женщина в камуфляжном костюме, сидящая на подоконнике, была смутно знакома - как будто я встречал ее во сне. Крепко сбитый мужчина средних лет в джинсах и зеленой ковбойке стоял, прислонившись к стене, и с любопытством изучал мое жилище. Девушка в мешковатом свитере крупной вязки сидела на полу, скрестив ноги. Ее пальцы стремительно порхали по клавишам ноутбука. Этих двоих я видел впервые.
- Что происходит?
Крадунья Желаний выплюнула измочаленную челку и охотно пояснила:
- Мы со Стрелком пришли в город. Ну знаешь, старый такой. С парнем, торчащим из фонтана. Там такой ветер гуляет - ух! И голуби! Я им целую краюху скормила!
- И девушка в зеленом платье, - я почувствовал, что мой рот против воли рястягивается до ушей.
- Точно! Откуда знаешь? - девчонка подозрительно прищурилась, но тут же забыла о своем вопросе. - Когда мы познакомились, она страшно обрадовалась и велела срочно мчаться на Перекресток. Есть, говорит, человек, которому нужна помощь. Ну и вот...
- А мне нужна твоя помощь?
- Тук-тук, войдите! - Крадунья возмущенно постучала меня по лбу костяшками пальцев. - Помирать собрался, а ума не набрался. Я же не все желания ворую, а только те, что плохо лежат. Те, в которых хозяева не признаются даже себе. Но раз уж ты дотумкал и озвучил - приходится честно меняться: ты мне желание, я тебе - его исполнение.
От такой экономики у меня голова шла кругом.
- А это кто?
- Координаторы.
- Ты создала ради меня новых Координаторов?!
Я уставился на Крадунью с благоговейным ужасом. Не предполагал в этой пигалице такого могущества.
- Ну вот еще! Они всегда здесь были. Каждый считал себя единственным и намеревался в одиночку тащить все судьбы мира, - она покрутила пальцем у виска. - Я всех собрала и познакомила. Вообще-то, собирать и знакомить - твоя функция. Но не обязательно же делать всю работу самому, правда? Я просто исполнила желание.
Она уселась на стол и скомандовала:
- Ну давай, знакомься. Про тебя я уже все рассказала.
Я спустил ноги с кровати. Первым подошел мужчина, протянул крепкую сухую ладонь:
- Логист. Я направляю потоки ресурсов от тех, у кого они в излишке, тем, кому они нужны. Если тебе что-то понадобится - обращайся.

- Настроила тебе сетку и добавила всех наших, - девушка в свитере положила на кровать рядом со мной тонкий серебристый ноутбук. - Я Системный Администратор - координатор информационных потоков.
Женщина в камуфляже улыбнулась и помахала рукой от окна.
- Люди зовут меня Регулировщицей, но вообще-то я Проводник. Показываю направление движения тем, кто застрял на перекрестке и не знает, какой путь выбрать. Мне часто приходится подхватывать твоих клиентов, чтобы не заплутали на чужой дороге.
Я скользнул внутренним взором по месту, где раньше горели алые цифры. Там было непривычно пусто. Как теперь узнать, сколько мне осталось? Впрочем, какая разница. Я уже умирал. Второй раз не так страшно.
Я откинулся к стене и с улыбкой оглядел новых спутников.
Все-таки некоторые тараканы плохо совместимы со счастьем. А иногда и с жизнью. Хорошо, что при правильной обработке они сами разбегаются.

@темы: Книги